Prologo

= Prologo 
L'aria si fece più densa, quasi visibile, mentre il sigillo al centro del cerchio si incrinava.
Una luce fredda, azzurra e tremolante, si diffuse intorno, facendo vibrare le rune incise nelle pietre.
Nemetyl posò il palmo sulla lama ancora insanguinata di Varion, tracciando un arco nell’aria.
Ogni goccia di sangue rimasta si sollevò come sospesa, diventando scintille.
«Non è il sangue che aprirà il passaggio…» sussurrò, «ma la promessa non mantenuta.»
Dietro di lei, i guerrieri caduti apparvero come ombre semi-trasparenti, con elmi spezzati e corazze segnate dal tempo.
Ognuno teneva una mano sul cuore, l’altra tesa verso di lei.
Varion indietreggiò istintivamente, ma le parole dell’anziano druido gli bruciarono nella mente:
"Quando sentirai la voce di chi non ha avuto pace, non fuggire. Ascolta."
Le voci arrivarono come un coro lontano:
«Giurammo di proteggere la foresta… e fallimmo.
Giurammo di tenere chiusa la Porta d’Ombra… e fummo ingannati.
Giurammo di tornare… e nessuno tornò.»
La terra tremò sotto i piedi.
Dalla fessura del sigillo, un vento gelido soffiò, portando con sé l’odore di ferro arrugginito e legno marcio.
Nemetyl si voltò verso Varion:
«Ora tocca a te fare la promessa. Ma sappi…»
La sua voce si abbassò fino a diventare un sussurro quasi minaccioso.
«…chi promette davanti ai Caduti e mente, non muore. Diventa uno di loro.»


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